Dans l’exil, manger n’est pas manger, c’est se souvenir des fleuves, des fruits, des herbes, de la montagne et de la mer, c’est consommer le pays en quelque sorte, et c’est faire surgir tout un monde absent, c’est faire lever des visages et des rires, des gestes, des paroles sans lesquelles on se dissoudrait, on cesserait d’être, on perdrait, comme on dit aujourd’hui dans un langage presque administratif, son identité.Deuxième édition